viernes, 29 de noviembre de 2013

Leonard Cohen - Closing Time

Añoranza 2009

Atrapado en las redes del sentimiento
y perdido en la inmensidad de la espera,
siento que me pierdo en mi mismo,
aún siendo consciente 
de la realidad que me atrapa.

Solo quiero quedarme en los brazos 
de lo que queda de mi esperanza,
para sentirme acunado
en esta espera tan larga.

Sueño despierto que te tengo a mi lado,
queriendo creer que siempre ahí has estado,
mientras el recuerdo presente me advierte
que aun vivo, escuchando a lo lejos el latido 
de un corazón cada vez mas cansado
de tocar y tocar la misma melodía de añoranza.

Los recuerdos se apartan a algún rincón discreto,
las lágrimas se secan con una bocanada de aire fresco,
estoy llegando, otra vez vuelvo de donde no pude partir,
y una sonrisa se dibuja en mis labios al verte 
a lo lejos esperando mi abrazo, como nunca, 
como siempre tenia de haber sido.

Borraré el dolor con tu beso,
esperando que el mío te reconforte, te llene
de esperanza y te de fuerzas para encontrar 
el camino de vuelta a casa,
volviendo a estar como tendríamos de haber estado siempre.


A mi hija Anna de su padre que siempre la tiene presente.
T´estimo

jueves, 28 de noviembre de 2013

Ben Howard - Oats In The Water

Albert Libertad - Militante y escritor anarcoindividualista francés


"Te quejas de la policía, del Ejército, de la justicia, de los cuarteles, de las prisiones, de las administraciones, de las leyes, de los ministros, del Gobierno,de los financieros, de los especuladores, de los funcionarios, de los patronos, de los sacerdotes, de los propietarios, de los salarios, del paro, del Parlamento, de los impuestos, de los aduaneros, de los rentistas, del precio de los alimentos, de las rentas y los alquileres, de las largas jornadas en el taller y en la fábrica, de la magra pitanza, de las privaciones sin número y del montón infinito de iniquidades sociales.
Te quejas; pero quieres que se mantenga el sistema en el que vegetas. A veces te rebelas, pero siempre para volver al lugar donde estabas".

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Craig Armstrong ♥ Wake up in New York

Hay sueños a los que nunca renunciamos


Sèbastien Faure - Escritor y filósofo anarquista francés.

"Más animal que los animales, más oveja que las ovejas, el elector elige su carnicero
y escoge su burgués. Hicieron falta muchas revoluciones para conquistar este derecho”.


Cuantas más promesas haga el candidato, más probabilidad hay de obtener un mandato: las personas están hechas de tal modo que, cuanto más se
les prometa, más confianza adquieren. Todo candidato promete. 

Pone sus manos en el corazón, eleva los ojos al cielo, como si así quisiera atestiguar la sinceridad de sus convicciones; declarará que está dispuesto a sacrificarse por el bien público y que, por esta misión, no retrocederá ante ningún esfuerzo.
¡Y la jugada está hecha!


Consiste en despojar al ciudadano de su soberanía, simulando conservarla.
La jugada consiste en suprimir la soberanía que, en principio, está en los de
abajo, para instalarla, de hecho, en lo alto, en los de arriba".

martes, 26 de noviembre de 2013

El desolado - Domingo López

Madrugó,
se aseó en la palangana,
hizo un poco de café,...
salió mordiendo un pedazo
duro de pan
y en la plaza se sentó
junto a otros viejos
que también venían
a coger un poco de sol
y a soltar un rato
-como si fueran perros-
sus soledades.

Tomaremos la calle - Orlando Rodriguez Muñoz


Tomaremos la calle contra ellos
escapularios de Anticristos sometidos,
que le rezan al odio, a la ignorancia.


Les haremos llorar por lo que hicieron con la ternura de nuestra mirada.

Tomaremos la calle en los suburbios y alcanzaremos las calles empedradas.

Allí levantaremos adoquines
y los sueños se volverán vida,
las arenas playas, la revuelta magia.

Tomaremos la calle contra el hambre,
contra el hambre de pan y de justicia,
y las leyes se volverán trigo, maíz y escanda.

Usaremos el viento, el sol y el agua,
tomaremos la calle por los niños
asediados por mercados asesinos.

No dejaremos herencia desdichada,
ni siquiera dejaremos enemigos
pues ellos mismos se hundirán entre la nada.

Tomaremos la calle contra el olvido,
contra el olvido de huesos y cunetas
de esqueletos completos y cal viva
enterrados de noche por canallas.

Mujeres, niños, viejos les esperan,
los pobres camaradas, la esperanza.

Tomaremos la calle contra el asco,
contra el asco de ver mil y un desahucios.
La impotencia y el odio en nuestra cara,
ellos armas, escudos y mangueras.

Los nuestros en la calle y en la nada,
aplastados por tanta incertidumbre,
esperando que este mundo se derrumbe.

...Lo escribo con la lágrima asomada.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Berry - Si c'est la vie

Pan con aceite y sal - Blaumut

Haz una foto de la azotea ,
que desde aquí puedo ver Marte.

La ropa tendida , mi agosto,
un campo de espigas y caracoles.

Esperaremos que pase el frío
y bajo el árbol hablaremos de todo.

Un biorritmo elemental ,
un mar de antenas y animales .

Los astronautas vuelan bajo ,
las nubes pasan como quien no dice nada .

Con los bolsillos en las manos,
caminaremos los pasos de otros pies .


Desayunaremos pan con aceite y sal ,
lo vestiremos con unas copas de vino .

Dejando de lado la ciudad ,
la tarde es larga , y puede que más más , mucho más , la noche .

Otro lugar , otro tiempo ,
donde hablaremos con otros dioses .

Mi secreto subtitulado ,
caminos de arroz , caminos de trigo .

Esperamos que baje el sol ,
y bajo el árbol hablaremos del tiempo .

Un biorritmo elemental ,
un trozo de vida artificial .

Los astronautas vuelan bajo ,
las nubes pasan como quien no dice nada .

Con los bolsillos en las manos,
caminaremos los pasos de otros pies .

Desayunaremos pan con aceite y sal ,
lo vestiremos con unas copas de vino .

Dejando de lado la ciudad ,
la tarde es larga , y quizás más , mucho más , la noche .

domingo, 24 de noviembre de 2013

Robert Francis - Keep On Running

Labios de sal - Joan Amèric

Una luna va haciendo por el camino sideral,
pero no le va bien pasear minerales.

No miraba a nadie y se ha descargado de la piedra y el plomo de su viaje habitual.

Ella ha oído hablar
de una flor animal
que hace gotas de miel
entre labios de sal.

Una luna en la miel se ha detenido a probar
el sabor agridulce de una flor que tiene sal.

Tiene la lengua en la miel y las piernas arriba,
ni se queda del todo ni claramente se va.

Una luna en la miel se ha detenido a probar
el sabor agridulce de una flor que tiene sal.

Y la luna soy yo

Si, la miel, la haces tú,
si el sabor agridulce
soy tú cuando estás yo,
soy yo cuando estás tú,
soy tú cuando estás yo.

sábado, 23 de noviembre de 2013

Anda - Aute

El deseo está muerto - D.H. Lawrence (1885-1930)






























El deseo puede estar muerto
y aún así un hombre puede ser
el lugar de reunión de la lluvia y el sol,
maravilla que derroca al dolor
como un árbol en invierno.

Sueños Rotos. William Butler Yeats.

Hay gris en tus cabellos;
a tu paso,los jóvenes ya no se quedan sin aliento;
acaso te bendiga algún anciano
porque fue tu plegaria la que lo salvó en el lecho de muerte.


Por tu bien -que ha sabido del dolor del corazón, y que ha impartido todo el dolor del corazón, desde la magra niñez acumulando onerosa belleza- por tu sólo bien el cielo desvió el golpe de su sino, tan grande su porción en la paz que estableces
con sólo penetrar dentro de un cuarto.

Tu belleza no puede sino dejar entre nosotros vagos recuerdos, recuerdos nada más.
Cuando los viejos se cansen de hablar, un joven dirá: Háblame de esa dama, que terco en su pasión nos cantaba el poeta cuando ya su sangre debiera estar helada por los años.


Vagos recuerdos, recuerdos nada más.
Pero en la tumba todos, todos serán renovados.

La certidumbre de que veré a esa dama reclinada o erecta o caminando en el primor inicial de su feminidad y con el fervor de mis ojos juveniles, me ha puesto a balbucear como un tonto.

Era más bella que cualquiera, no obstante su cuerpo tenía una mancha;
sus manos pequeñas no eran bellas, y temo que has de correr y las hundirás hasta la muñeca
en ese lago misterioso, siempre rebosante donde todos los que cumplieron la ley sacra
se hunden y resurgen perfectos. 

Deja intactas las manos que besé, por bien del viejo bien.

Muere el último toque de media noche.

Todo el día, en la misma silla de sueño a sueño y rima a rima he errado, en charla incoherente con una imagen de aire: 
vagos recuerdos, recuerdos nada más.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Leonard Cohen - First We Take Manhattan

El lado salvaje de la vida

Recuerdo que no hace tanto tiempo, en mi etapa de rebelde, la vida absorbía todo mi tiempo. No había sitio para la reflexión o la meditación. 
Todo pasaba a ritmo estrepitoso, era como ir todo el día en moto, o mejor dicho como una moto. Devorar la vida antes de que ella te devorara a ti, esa era la máxima que corría libremente por mi pensamiento. Los excesos se juntaban con las obligaciones y todo era sexo, drogas y rock and roll. Los primeros paseos por el lado salvaje fueron apocalípticos, era como si se acabara el mundo y renacieras al día siguiente. 

Todo estaba allí, para experimentar, y no valían las experiencias ajenas, tenias que ser tu el que de forma directa entrara en los mundos prohibidos para sacar tus propias conclusiones… “mezcladas, no agitadas”, y con mucho sexo. Sexo a diario, eso si era tirarse por la montaña rusa, el vértigo desenfrenado de la pasión. Vivir a ritmo de “Walk On The Wild Side”, de forma estrepitosa día tras día, sin importar cuán lejos está el mañana…

Vivir en una comuna hippie, me hizo comprender lo banal de la propia vida, descubrir que detrás de lo simple está la complicación me condicionó de por vida. Siempre buscando la intensidad del sentirse vivo, la pasión desmesurada y pasajera, encontrarla para perderla y volverla a buscar.

Las reivindicaciones estudiantiles, las carreras para evitar que los grises te cosieran a palos, esa lucha por la libertad que te aportaba plenitud de convicciones… esto incremento mi concepto de justicia.

Descubrir Amsterdan, Londres, Paris, fue como abrir los ojos a una civilización que para nosotros era prohibida, ya que aquí estábamos aún viviendo los últimos coletazos de la dictadura franquista.

Creo que en esa época fue cuando descubrí a Karl Marx “No es la conciencia del hombre lo que determina su ser, sino, por el contrario, el ser social es lo que determina su conciencia”.

Comprendí que la revolución, para ser socialista, tendría que ir más allá de cambios en el poder político y en la expropiación de la burguesía y debería transitar a profundas transformaciones libertarias, democráticas y socializantes en las relaciones de producción y en los modos de convivencia y participación que establecen los seres humanos en el proceso de producir y reproducir su vida material, espiritual y social.

Las noches de radio con mi amigo Juan “el sonrisas”, mote contradictorio que le iba que ni pintado, (no se reía ni de casualidad). Noche tras noche frente a los micrófonos, columpiándonos por las ondas desde nuestro programa que bautizamos como Delirium Tremens. ¡Qué experiencia más enriquecedora!, por cierto no sé nada de Juan desde hace… ¡buf!, demasiados años.

La escuela de bellas artes, otra etapa divina, en la que hice lo que realmente me gustaba, crear, aunque duro poco, lo mande a tomar viento por un cabreo con la Generalitat, que era quien subvencionaba La Massana… Todos los días penetrando en la magia del Raval de Barcelona y compartir experiencias creativas con los compañeros. Me acuerdo de mi profesor de Historia del Arte, que pasada te tío, Only You, se hacía llamar, y recuerdo que firmaba así la editorial de la revista underground en que colaboraba (El Vivora)

La gente que conocí en Shakti, el garito que tantas alegrías y tantos problemas nos hizo vivir a mi hermano Chema y a mí. Tuvimos la suerte de estar trabajando en nuestro propio negocio, aunque fue duro, económicamente ablando, pero nos enriqueció con un sinfín de experiencias…

No hace tanto tiempo… aún me acuerdo de esa vida que pasó de largo para sumergirme en esta otra, la de la sensatez y la coherencia, la de la madurez en todos los aspectos. La familia, los hijos, el compromiso social, el trabajo “estable”, LA RESPONSABILIDAD con mayúsculas.

Y no es que piense que cualquier tiempo pasado fue mejor, en absoluto, sino que era diferente, fue diferente. Un paseo por el lado salvaje de la vida, un paseo intenso y enriquecedor que ha influenciado en la transformación de la persona en que con el tiempo me he convertido.

Pisadas en la arena - Pep Sala

He mirado atrás y me he visto muy lejos
yendo descalzo, sintiéndome perdido
haciendo pisadas en la arena.

De repente un día ella me miró
y sentí que se me había ido
buscando sombras en la niebla.

A veces una piedra es lanzada al azar
y de eso alguien llama amor
nadie sabrá nunca de dónde viene ni a dónde va
sabes que quizás te puede tocar
y de eso alguien llama mala suerte.

He mirado atrás y me he visto cerca
buscando piedras en mi corazón
haciendo pisadas en la arena.

He buscado en el suelo y no lo he encontrado
hace mucho tiempo ya que se marchó
buscando llamas en las cenizas.

Mientras tanto, yo quizás seguiré
haciendo el camino más largo
tirando piedras en el mar.

A veces en la arena
las pisadas se van encontrando
y de eso alguien llama amor
nadie sabe de dónde vienen ni a dónde van
pero el mar se las llevará
y de eso alguien llama mala suerte.

jueves, 21 de noviembre de 2013

El meu poble / Mi pueblo - Pere Ll. Mataró

Ahir vaig tornar al meu poble ,
a la recerca dels racons que albergaven els meus records.
Uns els vaig trobar intactes , altres canviats , altres morts i enterrats .

El vaig trobar encongit , mes petit.
La perspectiva del nen que un dia vaig ser havia canviat .

El ressò de les meves petjades ressonaven fins i tot en alguns carrers , en altres el silenci guardava el secret del que un dia potser va passar.

Ombres del passat atrapades en la memòria d'un nen ,
records que destil · len tristesa perquè d'ells només queda això , el record .

La casa de la meva àvia ja no era la mateixa ,
fins i tot el número del carrer on està el que queda d'ella , m'ho han canviat .

Aquest carrer que guardava en el meu pensament , on recordava jocs , amics de la infància estava canviada , la fàbrica de davant , Can Bitllets, on la seva paret havia guardat el rebot de moltes pilotes, el suport dels meus braços jugant al un dos tres pica parets, testimoni de moltes aventures  i somnis, ja no hi era, edificacions noves ocupaven el seu lloc, ofegant la història de la meva infantesa ...

Difícilment podia escoltar el ressò dels meus, les veus i les seves rialles es perdien a la llunyania d'un temps que mai més tornarà .

Vaig visitar el cementiri , on descansen els testimonis de la meva infància perduda.
Estava com sempre , imperible al pas del temps , en silenci , guardant fidelment 
els secrets del meu poble , de les seves gents , dels meus records ...

Al sortir, poc abans d'arribar de nou al carrer, em va semblar sentir com algú murmurava el meu nom, algú que sense cap mena de dubte m'havia reconegut.





Ayer volví a mi pueblo,
en busca de los rincones que albergaban mis recuerdos.
Unos los encontré intactos, otros cambiados, otros muertos y enterrados.

Lo encontré encogido, más pequeño.
La perspectiva del niño que fui, había cambiado.

El eco de mis pisadas resonaban aun en algunas calles, en otras el silencio guardaba el secreto de lo que un día tal vez ocurrió.

Sombras del pasado atrapadas en la memoria de un niño,
recuerdos que destilan tristeza porque de ellos solo queda eso, el recuerdo.

La casa de mi abuela ya no era la misma, incluso el número de la calle donde está lo que queda de ella, me lo han cambiado.

Esa calle que guardaba en mi pensamiento, donde recordaba juegos,amigos de la infancia estaba cambiada, la fábrica de enfrente, Can Bitllets, donde su pared había guardado el rebote de muchas pelotas, el apoyo de mis brazos jugando al un dos tres pica parets, testigo de muchas aventuras, ya no estaba, edificaciones nuevas ocupaban su lugar, ahogando la historia de mi infancia…

Difícilmente podía escuchar el eco de los míos, las voces y sus risas se perdian en la lejania de un tiempo que nunca más volverá.

Visité el cementerio, donde descansan los testigos de mi infancia.
Estaba como siempre, imperecedero al paso del tiempo, en silencio,
guardando los secretos de mi pueblo, de sus gentes, de mis recuerdos..


Al salir, poco antes de llegar de nuevo a la calle, me pareció sentir como alguien murmuraba mi nombre, alguien que sin duda me había reconocido.

Cabadzi / Lâchons les

Olvida que me viste vencida - Sonia Cano

Permítete qué me rinda
a recuperar el aliento,
para desvanecerme un segundo
y arder en el infierno.

Déjame mecerme en los brazos del tormento, qué me envuelva un instante de mis momentos vividos.

No me tengas en cuenta mis miserias, prisioneras de dunas de arena ocultas por un desierto incierto.

Qué cese mi galope un segundo
para secar mis lágrimas de estrellas apagadas.

Dame un respiro qué vuelva a inhalar brisas de océanos perdidos y olas de mares encabritados.


Y olvida qué me viste vencida....
fue un espejismo del oasis qué nos turba el corazón.

La niñez - Orlando Rodriguez Muñoz

A un niño le hacen falta golosinas,
caramelos, caricias con ternura,
palabras para crecer por dentro,
tan necesarias como el pan de cada día que le hace crecer por fuera.

A un niño le hacen falta auroras
en islas tropicales, bucaneros,
correr bajo la lluvia de verano.

Un simple beso en la frente
le hace volar por los cielos.

A un niño le hacen falta sueños,
caminos donde habitan duendes,
caracolas con rumor de mares,
y una mano adulta que le guíe,
pues los niños no saben de reproches

A un niño le hacen falta ejemplos
de abrazos, de esperanzas, de alegrías,
no necesita ver tras los cristales
lágrimas fugaces en tristezas,
que a un niño nunca le son ajenas.

Los niños solo saben de la luna,
de brujas, fantasmas y dragones,
los niños no saben que la vida
por la que van creciendo sin saberlo
será siempre el reflejo de su infancia.

martes, 19 de noviembre de 2013

METROPOLITAN JAZZ AFFAIR - YUNOWHATHISLIFEEZ

El drama del desencantado - Gabriel García Márquez

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida".

lunes, 18 de noviembre de 2013

Ricardo Mella - Luchemos



“La lucha es dura y es larga. Luchemos. Es menester que vivamos de nosotros mismos, que cada uno encuentre en sí mismo la razón de su vida, de su fuerza, de su acción.

Las ideas iluminan; los hechos emancipan”.





Ricardo Mella - Fue uno de los primeros escritores, intelectuales y activistas libertarios de finales del siglo XIX y principios del siglo XX en España. Está considerado como el más hondo, el más penetrante y el más lúcido de los pensadores anarquistas españoles.

Guerra - Miguel Hernández

Todas las madres del mundo,
ocultan el vientre, tiemblan,
y quisieran retirarse,
a virginidades ciegas,
el origen solitario
y el pasado sin herencia.
Pálida, sobrecogida
la fecundidad se queda.
El mar tiene sed y tiene
sed de ser agua la tierra.
Alarga la llama el odio
y el amor cierra las puertas.
Voces como lanzas vibran,
voces como bayonetas.
Bocas como puños vienen,
puños como cascos llegan.
Pechos como muros roncos,
piernas como patas recias.     








El corazón se revuelve,                   
se atorbellina, revienta.
Arroja contra los ojos
súbitas espumas negras.
La sangre enarbola el cuerpo,   
precipita la cabeza
y busca un hueco, una herida
por donde lanzarse afuera.
La sangre recorre el mundo
enjaulada, insatisfecha.
Las flores se desvanecen
devoradas por la hierba.
Ansias de matar invaden
el fondo de la azucena.
Acoplarse con metales
todos los cuerpos anhelan:
desposarse, poseerse                 

de una terrible manera.
Desaparecer: el ansia
general, creciente, reina.                

Un fantasma de estandartes,
una bandera quimérica,
un mito de patrias: una
grave ficción de fronteras.
Músicas exasperadas,
duras como botas, huellan
la faz de las esperanzas
y de las entrañas tiernas.
Crepita el alma, la ira.
El llanto relampaguea.
¿Para qué quiero la luz
si tropiezo con tinieblas?
Pasiones como clarines,
coplas, trompas que aconsejan
devorarse ser a ser,
destruirse, piedra a piedra.
Relinchos. Retumbos. Truenos.
Salivazos. Besos. Ruedas.
Espuelas. Espadas locas
abren una herida inmensa.
Después, el silencio, mudo
de algodón, blanco de vendas,
cárdeno de cirugía,
mutilado de tristeza.
El silencio. Y el laurel
en un rincón de osamentas.
Y un tambor enamorado,
como un vientre tenso, suena
detrás del innumerable
muerto que jamás se aleja.


domingo, 17 de noviembre de 2013

Un día estaré muerto - Marti Miquel i Pol - Versión de Adolfo García Ortega

Un día estaré muerto
y aún quedará la tarde
en la paz de los caminos,
en los verdes sembrados,
en los pájaros y el aire
quietamente amigo,
y en el paso de esos hombres
que desconozco y que amo.


Un día estaré muerto
y aún quedará la tarde
en los ojos de la mujer
que se acerca y me besa,
en la música antigua
de cualquier tonada,
o aún en un objeto,
el más íntimo y claro,
o puede que en mis versos.


Decidme qué prodigio
hace a la tarde tan dulce
y tan intensa a la vez,
y a qué prado o a qué nube
he de atribuir mi gozo;
porque me sé perdurable
en cuanto me rodea,
y sé que alguien, en el tiempo,
conservará mi recuerdo.

Contigo, es diferente


sábado, 16 de noviembre de 2013

Nuit Blanche

Aléjate de mí, pero no te vayas lejos - Pedro L. Mataró


Aléjate de mí, pero no te vayas lejos, permanece en el umbral de mi sombra, agazapada, a la espera de desvelar tu luz cuando me invada mi noche.

Álzame en tu pensamiento y guarda los impulsos de mi alma cuando no pueda gobernarla,
rompe mi silencio con tu grito si me mata.

Mi mano quiere encontrar la tuya cuando siento miedo,
tu contacto me serena, me aleja de lo incierto.

Mi boca sedienta de ti, de tu beso, necesitará muy pronto el aliento para poder seguir buscándote en esta vida que nos separa como en tantas otras.




Como en el reflejo del espejo,
en todo lo que hago o sueño estas presente,
como en el vino el sabor de las uvas
y como este néctar me embriagas,
perdiendo la razón...

Aléjate de mí, pero no te vayas lejos,
quiero seguir escuchando tu latido para no perderme.

Aléjate de mí, pero no te vayas lejos

viernes, 15 de noviembre de 2013

Amy Winehouse - Just Friends

IGUALDAD ANTE LA LEY - José Nakens

Hoy como ayer, y mañana como hoy, el que tiene la fuerza es el que manda, y ¡Vivan la fraternidad y las cabezas rotas!

Todo eso de derecho y justicia es muy bonito y hasta higiénico; pero cuando no se tienen cañones o armas esquivalentes para defendernos, sólo alcanzan la categoría de aspiración para el porvenir; esto es, para cuando se tengan esos cañones.




"Nací pobre, fui soldado, 
he trabajado mucho y no soy rico"
así resumía su vida Nakens (1841-1926) cuando cumplió los ochenta años

EL COMBATE - Ramón de la Cala

... nuestra principal misión será inculcar en todos los ánimos la idea de que no con palabras sino con martillos rompen los esclavos las cadenas que los oprimen; de que no con palabras sino con bien templados aceros se derriban las dinastias y los tronos; de que no con palabras se desarman las dictaduras sino con el unánime esfuerzo material de todos los que gimen bajo su yugo.

Solo - Edgar Allan Poe

Desde el tiempo de mi niñez, no he sido
como otros eran, no he visto
como otros veían, no pude sacar
mis pasiones desde una común primavera.
De la misma fuente no he tomado
mi pena; no se despertaría
mi corazón a la alegría con el mismo tono;
y todo lo que quise, lo quise solo.
Entonces -en mi niñez- en el amanecer
de una muy tempestuosa vida, se sacó
desde cada profundidad de lo bueno y lo malo
el misterio que todavía me ata:
desde el torrente o la fuente,
desde el rojo peñasco de la montaña,
desde el sol que alrededor de mí giraba
en su otoño teñido de oro,
desde el rayo en el cielo
que pasaba junto a mí volando,
desde el trueno y la tormenta,
y la nube que tomó la forma
(cuando el resto del cielo era azul)
de un demonio ante mi vista.

jueves, 14 de noviembre de 2013

El mal y el remedio - José Nakens


¡Medrar! He aquí el objetivo de todos los que han ingresado en la política... El cómo importa poco. ¿Hay que mudar de partido semanalmente? Pues se muda ¿Arrastrarse? Pues a imitar a los reptiles ¿Prostituirse? Pues a dejar en pañales a las rameras más impúdicas.
Comer bien, ir en coche, sostener queridas... El que no haga esto es un imbécil. La ciencia (porque hoy al robar se le llama ciencia) de vivir consiste en no carecer de nada, excepto de vergüenza.
El que tiene una pluma que vender, la vende; una palabra que alquilar, la alquila; un prestigio que explotar, lo explota. Y ¡ay, del inocente que lo censure! ¿Para qué están los tribunales sino para echar a presidio a los calumniadores que se atrevan a decir la verdad?
¿Tienen ellos toda la culpa? No; la tiene la sociedad, que transige públicamente con todas las infamias que en secreto condena; la tienen los que no retiran la mano... a todos los farsantes y bribones que, proclamando que la política no tiene entrañas, se las arrancan al país; la tienen, en fin, los electores que, por indiferencia, interés o cobardía, dan su voto a los que mudan de partido, se enriquecen sin justificación, o tienen en su vida lunares que deshoran.

A galopar – Rafael Alberti

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan,
las tierras de España, en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo
caballo de espuma
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

miércoles, 13 de noviembre de 2013

Héctor Álvarez Sánchez - Calles oscuras (Tirando de la cadena)

Me gustan
las calles oscuras
porque alimentan
las falsas esperanzas
de que al atravesarlas
no vaya a suceder
nada.
Lo mejor de la noche
es conseguir
volver a casa.
Lo peor
es llegar a casa
solo.
La otra noche
me atracó un tipo
que parecía
rehuir la muerte
con escasa
habilidad.
Le di cuanto tenía
sin objeción.
a condición,
eso sí,
de que me acompañara
al portal.

Prefería a un atracador
antes que a una asesina.
habría sido el crimen
perfecto.
Porque la soledad
no deja huellas
de sus actos.

Hey You

Hey you!
out there in the cold
getting lonely, getting old, can you feel me
Hey you! Standing in the aisles
with itchy feet and fading smiles, can you feel me
Hey you! don't help them bury the light
Don't give in without a fight.
Hey you! out there on your own
Sitting naked by the phone, would you touch me
Hey you! with your ear against the wall
Waiting for someone to call out, would you touch me
Hey you! would you help me to carry the stone
Open your heart, i'm coming home
But it was only fanstasy
The Wall was too high, as you can see
No matter how he tried he could not break free
And the worms ate into his brain
Hey you! out there on the road always
Doing what you're told, can you help me
Hey you! out there beyond the wall
Breaking bottles in the hall, can you help me
Hey you! don't tell me there's no hope at all
Together we stand, divided we fall